Rikyū und das Laub: Die Herbst-Azalee im Licht des Teewegs

Es gibt einen Moment Anfang November, den nur aufmerksame Augen wirklich sehen: wenn sich an meinen Satsuki-Azaleen die älteren Blätter ins Gelbliche neigen und eines nach dem anderen zu Boden fällt. Zwischen den Zweigen öffnet sich Raum, die Verästelung tritt deutlicher hervor, und das kleine Gehölz gewinnt eine stille Präsenz, die mich auf andere Weise berührt als seine Blüte. Dann stelle ich mir gelegentlich vor, Sen no Rikyū wäre einen Schritt durch meinen Garten gegangen. Vielleicht hätte er vor einer solchen Azalee innegehalten. Vielleicht hätte er in ihrem lichter werdenden Laub etwas wiedererkannt, dem er auch im Tee Raum gab: eine Schönheit, die wenig braucht, um gegenwärtig zu sein.

Sen no Rikyū (1522–1591) prägte den japanischen Teeweg im 16. Jahrhundert entscheidend. Er führte weiter, was Teemeister wie Murata Shukō und Rikyūs Lehrer Takeno Jōō vorbereitet hatten: eine Hinwendung zum Schlichten, Unaufdringlichen und scheinbar Gewöhnlichen. Neben den hochgeschätzten chinesischen Kostbarkeiten erhielten einfache japanische und koreanische Gefässe einen neuen Rang. Handgeformte, rot oder schwarz glasierte Teeschalen, die in Zusammenarbeit mit dem Töpfer Chōjirō entstanden, Bambusgefässe und kleine, zurückhaltend gestaltete Teeräume wurden zu Ausdrucksformen einer Haltung, die als Wabi-cha bekannt ist. Die Wahl und das Zusammenspiel weniger Dinge verlangten dabei eine Aufmerksamkeit, die weit über blosse Genügsamkeit hinausging.

Ein Gedicht Fujiwara no Teikas aus dem Shin Kokin Wakashū, der zu Beginn des 13. Jahrhunderts zusammengestellten Gedichtsammlung, führt in diese Gedankenwelt. Der Blick findet darin weder Blüten noch farbiges Herbstlaub, sondern eine schlichte Hütte am Ufer in der herbstlichen Abenddämmerung. In der Überlieferung des Teewegs war es Jōō, der Rikyū dieses Gedicht als Ausdruck des Wabi-Geistes vermittelte. Mich beschäftigt daran die Vorstellung eines Blicks, der auch dort verweilt, wo die vertrauten Zeichen der Schönheit fehlen. Was bleibt sichtbar, wenn Blüten und leuchtende Blätter verschwunden sind? Und was wird vielleicht überhaupt erst dann sichtbar?

Satsuki-Bonsais verschiedener Sorten in unterschiedlichen Stadien der Herbstfärbung

Die Azalee hat in Japan eine lange poetische Geschichte. Unter dem Namen Tsutsuji begegnet sie uns bereits im Man’yōshū des 8. Jahrhunderts. Ein Gedicht des späteren Kokin Wakashū verbindet die Iwa-tsutsuji, die Felsen-Azalee, mit einer Liebe, die unausgesprochen bleibt. Schon hier gehört die Pflanze also zu einer inneren Landschaft: Was an ihr blüht, kann etwas ausdrücken, das der Mensch selbst nicht zu sagen vermag.

Von einer solchen Azalee führt kein gerader historischer Weg zu dem kleinen Gehölz, das Anfang November vor mir steht. Doch als Betrachter möchte ich diese Bilder miteinander ins Gespräch bringen. Im Frühsommer zieht die Satsuki mit ihren Blüten den Blick fast unwillkürlich auf sich. Im Herbst muss ich ihr entgegenkommen. Ihre Veränderung ist leiser; sie verlangt Nähe und ein wenig Zeit. Vielleicht hätte Rikyū gerade an dieser veränderten Beziehung zwischen Pflanze und Betrachter Gefallen gefunden.

Die Satsuki-Azaleen verdanken ihren Namen dem fünften Monat des traditionellen japanischen Kalenders, der auf ihre vergleichsweise späte Blüte verweist. Es handelt sich um eine über Jahrhunderte entwickelte Sortengruppe, zu deren wichtigen Ausgangsarten Rhododendron indicum gehört. Ihre Vielfalt umfasst weit über die vertrauten Blütenfarben hinaus unterschiedliche Zeichnungen, Blattformen und Wuchsweisen. Auch ihr herbstliches Erscheinungsbild ist deshalb keineswegs immer gleich.

Bei meinen Pflanzen beginnt Ende Oktober – Anfang November jener Blattwechsel, der mich jedes Jahr aufs Neue beschäftigt. Die im Frühjahr gebildeten, meist grösseren Blätter verfärben sich und fallen nach und nach ab, während die kleineren Sommerblätter gewöhnlich über den Winter bleiben. Diese zwei Blattformen gehören zur besonderen Lebensweise vieler immergrüner Azaleen. Wie stark sich das Laub lichtet und wann die älteren Blätter fallen, hängt von der Sorte und den Bedingungen ab. In meinem Garten aber hat dieser Vorgang seinen wiederkehrenden Platz im November.

Was botanisch ein Blattwechsel ist, wird für mich zu einer Veränderung des ganzen Ausdrucks. Die Pflanze bleibt belaubt, doch ihre Gestalt wird durchlässiger. Einzelne Blätter liegen auf dem Boden, kleine Zweige zeichnen sich gegen den Hintergrund ab. Das Auge folgt nun Linien, die während der Blüte kaum eine Rolle spielten. Ich sehe dieselbe Azalee und entdecke doch ein anderes Bild von ihr.

Nahaufnahme eines Satsuki-Zweiges Anfang November, gelbliche ältere Blätter neben kleineren grünen Sommerblättern

Ein Rikyū zugeschriebener Grundsatz für die Teeblumen, das Chabana, lautet sinngemäss: Die Blumen sollen so angeordnet werden, wie sie auf dem Feld stehen. Darin liegt eine anspruchsvolle Aufgabe. Wer eine Pflanze schneidet, ein Gefäss auswählt und einen Zweig darin platziert, gestaltet bereits. Die Natürlichkeit einer solchen Anordnung entsteht durch Entscheidungen, durch Zurückhaltung und durch das genaue Wahrnehmen des Materials.

Ein leicht geneigter Stängel, eine Knospe, ein Blatt mit einer herbstlichen Spur können dabei Bedeutung gewinnen. Ich könnte mir vorstellen, einen einzelnen Azaleenzweig mit wenigen gelb gewordenen Blättern unter diesem Blickwinkel zu betrachten. Damit behaupte ich keine besondere, von Rikyū überlieferte Herbst-Azaleen-Tradition. Es ist eine persönliche Annäherung an jene Aufmerksamkeit, die ich mit dem Teeweg verbinde: die Pflanze in ihrem gegenwärtigen Zustand ernst zu nehmen und ihr zuzutrauen, dass sie darin genug zu zeigen hat.

Zum Laub gibt es allerdings eine berühmte Erzählung. Okakura Kakuzō berichtet in seinem 1906 erschienenen The Book of Tea, wie Rikyū seinen Sohn Shōan beim Reinigen eines Gartenwegs beobachtet habe. Als dieser schliesslich kein Blatt und keinen Zweig mehr auf dem Boden zurückgelassen hatte, sei Rikyū zu einem Baum gegangen, habe ihn geschüttelt und erneut goldene und rote Herbstblätter über den Garten verstreut.

Als später überlieferte Anekdote erzählt uns diese Geschichte vor allem etwas über das Bild Rikyūs, das weitergegeben wurde. Und doch besitzt sie eine eigentümliche Kraft. Der sorgfältig gereinigte Garten brauchte offenbar noch eine Spur der Jahreszeit. Die fallenden Blätter machten ihn wieder zu einem Ort im Herbst, zu einem Ort in der Zeit. Rikyū fügte also etwas hinzu – genau das, was die Reinigung entfernt hatte.

Wenn unter meinen Azaleen die ersten gelben Blätter liegen, denke ich an diese Geschichte. Sie macht aus dem Laub keine heilige Sache und entbindet mich auch nicht von der Gartenpflege. Aber sie lässt mich vor dem Aufräumen einen Augenblick länger hinschauen. Vielleicht gehört manches, was wir allzu rasch beseitigen, für eine kurze Zeit zum vollständigeren Bild einer Pflanze.

Hier berührt die Herbst-Azalee für mich auch den Gedanken von Ichigo-ichie: die Einmaligkeit einer Begegnung. Die Jahreszeit kehrt wieder, und doch steht die Pflanze im nächsten November anders vor mir. Ein Zweig ist gewachsen, ein anderer wurde zurückgenommen, das Licht fällt anders durch den Garten. Auch ich sehe sie mit den Erfahrungen eines weiteren Jahres.

Ob Rikyū in meiner Azalee dasselbe gesehen hätte, kann ich nicht wissen. Vielleicht hätte ihn ein ganz anderes Detail beschäftigt: die Schale, der Standort, die Neigung eines Zweiges. Vielleicht hätte er etwas verändert. Seine überlieferte Haltung ermutigt mich jedenfalls, bei dieser unscheinbaren Pflanze zu verweilen, wenn ihre Blüte längst vorüber ist.

Der Teeweg hat der Azalee den Herbst nicht geschenkt. Sie trug ihn immer schon in sich. Mir aber eröffnet er eine Möglichkeit, ihn bewusster zu sehen: Anfang November, wenn ein gelbes Blatt sich löst und für einen Augenblick die feine Bewegung sichtbar wird, mit der die Pflanze durch das Jahr geht.

Quellen

— Wikipedia: Wabi-cha
— Wikipedia: Sen no Rikyū
— Wikipedia: Satsuki azalea
— Portland Japanese Garden: Wabi Sabi and Tea: Exploring the Relationship Between Two of the Most Revered Aspects of Japanese Culture
— Kyoto Tea Ceremony: The Art of Chabana: Seasonal Flowers as Microcosms
— Path of Cha: Chabana — Ikebana Flower Arrangements for the Tea Ceremony
— Bonsai Today: Satsuki Azalea – Bonsai Today
— Sazen Tea: Sen no Rikyū: The Greatest Master of Chanoyu